Filho, limbo, avô.

Três gerações em ronda. Dadas as mãos, o que se tinha era uma corrente de elos perecíveis. O conjunto tilintava no passeio ordinário, desses em que a contenteza sai quase de graça. Foi quando o do meio sentiu fugidio o sorriso de sua própria cara, fato. O pirulito numa ponta, a bengala noutra. Claro: feito pedra em pança, o assaltara a constatação. Essa uma, bem se sabe, de ser a vida curta em demasia.